En mi página de Facebook, creé, entre otros, un álbum con amigos y lectores que se han fotografiado con alguno de mis libros, añadiendo otros que nos hemos podido hacer juntos, pero siempre con mis publicaciones como excusa. El album ya ha alcanzado las 436 imágenes, y sigue creciendo, como crece el número de mis lectores.
Si deseáis enviarme una fotografía con un ejemplar de mis novelas o de mis libros de relatos, lo que os agradeceré de corazón, hacedlo a: sergiobarce1961@gmail.com
Cuando una reseña o un comentario sobre uno de mis libros es obra de otro escritor, siempre me produce un gran respeto y si, además, como es el caso, es tan positiva, la satisfacción es doble. Esto ha escrito en Instagram el novelista David Rocha acerca de El mirador de los perezosos:
Aquí teneis algunas de las imágenes del homenaje que, organizado por Dar Laraïch, que preside Mohamed Laabi, y por el Centro del Instituto Cervantes de Tánger en Larache, en cuya representación estuvo su director Javier Rioyo, se tributó al escritor Juan Goytisolo, homenaje en el que he tenido el privilegio de participar en la mesa redonda junto a Nabil Driouch, Ahmed Oubali, Aziz Kanjaa y Javier Rioyo.
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MOHAMED LAABI deposit´po un ramo de flores en la tumba de Juan Goytisolo
Una vez más estaré en Valencia para presentar mi nuevo libro El mirador de los perezosos. Un lugar que siempre me ha traído suerte. Al menos, ya tengo la garantía de que la presentación será exquisita, porque. por tercera vez, me acompañarán Susi Bonilla y Mauro Guillén. Y a nuestro lado, BiblioCafé con José Luis Rodríguez. Será el 14 de diciembre, a las 19:00 horas, en el Colegio Territorial de Arquitectos de Valencia, un lugar excepcional en el que nos veremos gracias a Carlos Salazar. El encuentro promete buenos instantes y, a través de mis relatos, pasearemos juntos por Tánger.
“Me compro un reloj. A veces, mi cuerpo parece nuevo, como este reloj. He tardado veinte minutos desde el Zoco Chico hasta el bulevar Mohamed V. Una mujer bajita y embarazada me adelanta apresuradamente. Luego, un hombre y una mujer, que caminan también deprisa y hablando muy alto. Él es barrigudo y ella culona. Un anciano me tiende la mano derecha:
-¡Una limosna por Dios, hijo!
Le doy una moneda. En la mano izquierda sostiene un pañuelo rojo moteado de blanco y negro. Tiene los ojos enrojecidos y enfermos. La enfermedad de sus ojos se refleja en los míos. Unas punzadas y lágrimas me turban la vista. Preferiría morir antes que acabar como este viejo. Dos hombres, uno vestido con chilaba y el otro con camisa y pantalón, caminan muy juntos, cogidos de la mano. ¿Será por solidaridad? ¿Por confraternidad religiosa? ¿O son unos campesinos que temen extraviarse en la ciudad? ¡Quién sabe! Dos jóvenes se besan. Caminan con pasos inciertos. Ella lo abraza, se recuesta en su hombro, lo acaricia con las manos. No existen más que ellos dos. Llaman la atención de la gente. A ratos, se paran y se abrazan. Sonríen. La chica parece más convencida, más apasionada.
Han pasado diez minutos desde que llegué al Bulevar. Contengo la respiración para sentir la asfixia del tiempo. Mi tórax es como el parche de un tambor, con la piel tensada mientras pasan los segundos y se pierden, como esas partículas de polvo flotando en los rayos de luz que penetran en una habitación sombría a través de algún resquicio. Es imposible atrapar y detener el tiempo, como si fuera un juego de niños, del mismo modo que el hombre retiene sus excrementos o el ruido de sus tripas. El tiempo existe. Me atraviesa, y absorbe mi cuerpo, lleno de órganos cuyas inmundicias me repugnan, cuyas formas me intimidan. Sienta o no el tiempo, ello no influye en su transcurrir. No recuerdo cuándo empecé a pensar en el tiempo por primera vez. Cierto día oí a dos hermanos, uno de tres años y el otro de cinco, hablar entre ellos. El menor preguntó:
-¿Cuándo iremos a Tánger?
Su hermano le contestó:
-Cuando durmamos y nos despertemos. Durmamos y nos despertemos. Luego, iremos a Tánger.
Quizá yo también de niño entendía el tiempo de esa manera. Tengo un recuerdo nítido de ello.
Con miedo, pregunté en la oscuridad:
-Madre, ¿cuándo callarán esos gritos y ladridos?
-Duerme, y desaparecerán los gritos y los ladridos. Duérmete. No tengas miedo, estamos contigo.
Entendí de las palabras de mi madre que el sueño mata el miedo. El miedo existe si se piensa en él. La voz de mi madre bastó para defenderme de los gritos y de lo ladridos en la noche, y hasta los hizo callar…”
Magnífico fragmento perteneciente al libro Zoco Chico (Editorial Cabaret Voltaire, edición de 2016) del gran Mohamed Chukri, con traducción del árabe de Karima Hajjaj y Malika Embarek López.
Sergio Barce 